Mente ao meu coração
Que cansado de sofrer
Só deseja adormecer
Na palma da tua mão
Conta ao meu coração
Estória das crianças
Para que ele reviva
As velhas esperanças
Mente ao meu coração
Mentiras cor-de-rosa
Que as mentiras de amor
Não deixam cicatrizes
E tu és a mentira mais gostosa
De todas as mentiras que tu dizes.
Os meus festivais favoritos estão quase quase a terminar (chega o Verão e esta “doença” das tunas, que anda a par e passo com o calendário lectivo, tira férias) mas, sem que eu saiba bem como é que me deixei convencer, ainda tenho em vista este:
E este:
Não sei se os horários se vão conjugar a meu favor (até porque o horário laboral parece que nunca existe quando faz mais falta e o horário dos expressos não gira à minha volta), não sei como me vou desenrascar (os meus 50500 rabiscos de mapas são algo que me transcende mas, ao mesmo tempo, são boas desculpas para me rir imenso), não sei se vai dar para tudo (dois numa noite é capaz de ser agressivo)… Há carradas de coisas que não sei mas há uma que eu sei muito bem: vou voltar ao Norte!
Nunca ouvi ninguém, que não fosse viciado no trabalho, dizer que voltar de férias é fácil, portanto, também não vou ser eu a fazê-lo. Ao voltarmos deparamo-nos com tudo aquilo que deixámos para trás na partida, tudo aquilo de que fugimos (nem que seja a rotina), tudo aquilo que temporariamente fizemos por esquecer e tudo aquilo que não resolvemos ou não enfrentámos vai estar exactamente onde deixámos porque “nada se perde, tudo se transforma” (Lavoisier). A vidinha “real” continuou e podemos nem compreender muito bem como as coisas se alteraram mas “sem pressas que há tempo, dá gosto o momento, e tudo o mais pode esperar”, não precisamos perceber tudo de uma vez só
Hoje, eu estou grata pela luz, a luz do sol que não iluminou o meu quarto, que ilumina um dia frio e que se deixa ver; estou grata por todo o trabalho que ninguém se lembrou que precisava de ser feito e estava à minha espera para preencher o meu dia; estou grata por ter na minha vida quem se sente no aeroporto à minha espera enquanto se faz esperar; estou grata porque me fazem 50500 vezes a mesma pergunta, mesmo que seja apenas porque sim, para que eu não me esqueça que tenho tanta coisa para partilhar; estou grata por existirem pessoas que se interessam e param para ler as minhas teorias da treta; estou grata por não me terem cobrado nada mesmo cobrando…
A bela da Torta Maisena para o lanche…
E os belos dos rolinhos (que parecem tudo menos rolinhos que eu não sou nada dotada para os trabalhos manuais) para o jantar.
Tudo em modo de compensação para o regresso ao trabalho!
Se há coisa que eu assumidamente sou é saudosista. Sempre vivi muito mais “no que foi” do que “no que está para vir” (excepção feita para os planos de fins-de-semana de borga e férias e momentos diferentes rodeada de malta amiga), não é defeito é feitio, fui-me moldando assim ao longo dos anos, talvez em jeito de defesa, e contornar isso já começa a dar muito trabalho.
Se há coisa simples e idiota que uma gaja solteira, com a mania da independência, a viver sozinha, por vezes até tem saudades, sem que nunca o assuma, é de cenas de ciúmes (porque a seguir vem a parte melhor que é fazer as pazes).
Hoje não é o dia! Obrigada por amuares, por cruzares os braços e fazeres beicinho, por me fazeres sentir que posso não te ver imenso tempo mas que estás na minha vida, por não me pressionares, por não me cobrares, por me dares o meu espaço e o espaço para “exorcizar” o meu mau feitio, por me ouvires, por tudo e por nada. Sei que não gostas do meu tom abrasileirado mas “te gosto” e por amor uma gaja faz (quase) tudo
Não sei explicar porquê mas sempre achei que os ortopedistas são todos senhores doutores respeitáveis que vêem a sua experiência reflectida nos seus excassos cabelos brancos. Ontem, esse meu preconceito mudou…
Não gosto de hospitais, não gosto de salas de espera, não gosto de esperas prolongadas… Portanto, qualquer ida minha ao médico está à partida minada de umas energias muito ruins. Mesmo quando ouço (finalmente) o meu nome, esses sentimentos maus não me abandonam porque o que gosto mesmo é daquela altura em que me dispensam e eu posso voltar para casa
Desta vez, eu senti que, de boa vontade, a consulta podia ter durado mais uma meia hora… O senhor doutor ortopedista era um trintão jeitoso, com um sorriso sacana rasgado de orelha em orelha, e perdoei-lhe todas as maldades que ele me fez (odeio que me “testem” os joelhos e tenho pouquíssima resistência à dor) quando me disse que tinha que voltar lá para conversarmos (o quê!? ainda existem homens que gostam de conversar!?). Pois é, parece que há qualquer coisa aqui no meu menisco (esta cartilagem vive entre o fémur e a tíbia, estava à espera de quê!?) e, tal como esperado, lá vou ter que fazer a bela da ressonância magnética para tirar as dúvidas.
Bom bom, no meio disto tudo (não, não foi só o senhor doutor), é que afinal posso voltar à vida activa com menos restrições do que me estava a (auto) impôr, desde que não me meta feita louca numas aulas de step ou comece a correr que nem uma desvairada (estas últimas expresssões podem gentilmente ser substituidas por “desde que não faça actividades com impacto para o joelho”), estou apta para emagrecer (assim só para ser meiguinha) cinco quilos numa semana
